La dura vida en las ínsulas de la antigua roma
Sobre este episodio
La dura vida en las ínsulas de la antigua roma Olvida el mármol blanco y las grandes avenidas. Si vivieras en el siglo primero y no fueras rico, este sería tu mundo. Bienvenido a la ínsula, un racasuelos de barro y madera de cuatro pisos que cruje con el viento. Cayo y Aurelia viven en el último piso, no por las vistas, sino porque es lo más barato, pero también lo más peligroso. Si hay un incendio, el humo te matará antes de que puedas bajar las escaleras. Para entender el miedo de Cayo, hay que examinar cómo es su edificio. La base es buena. La planta baja se construye con ladrillo cocido y piedra. Es sólida y segura. Aquí están las tabernae, los comercios. Pero el suelo es caro, muy caro. Y la única forma de que el constructor gane dinero es desafiando a la gravedad. A medida que subimos pisos, la piedra desaparece, porque pesa demasiado. En su lugar usan el opus craticium, un entramado de madera barata, rellena de barro y cascotes. Es ligero y muy barato de construir, pero tiene un defecto fatal. Es yesca pura. Una pared hecha de leña, lista para arder. Tres, cuatro, cinco, hasta seis pisos de altura. Sin vigas de acero ni hormigón armado, solo madera crujiente apilada sobre madera. Los derrumbes eran tan frecuentes que el emperador Augusto, tuvo que prohibir por ley, los edificios de más de veintiún metros. Pero en los barrios pobres, lejos de la mirada de los ediles, la avaricia de los constructores siguió levantando edificios más altos y más frágiles. El resultado es un edificio que se comporta como un barco en una tormenta. Cayo y Aurelia sienten cómo el suelo oscila cuando sopla un viento fuerte. Las paredes son tan finas que escuchan al vecino toser, discutir o roncar. No hay privacidad. No hay silencio. Y, sobre todo, nunca hay calma. Amanece. No hay agua corriente. No hay agua va. Y las necesidades fisiológicas de la noche van directas a la calle. El olor del barrio es una mezcla de basura, animales y humanidad concentrada. Antes de ir a trabajar, hay que rezar para que el casero no venga hoy a reclamar el alquiler que no tenéis. Para comer hoy hay que sufrir. Aurelia trabaja en una fulonica, la lavandería. El jabón no existe. Usan orina humana fermentada para blanquear las togas de los ricos. Diez horas al día, pisando telas, con una mezcla de orina y azúcar. Sus pies están quemados y llenos de llagas. Mientras, Cayo compite en el foro. Un hombre libre cuesta dinero. Un esclavo es gratis. Si nadie le contrata para cargar sacos, hoy no se cena. ¿Qué hay de menú? Nada de faisán ni vino. Gachas de harina, insípidas, pastosas y calientes. Lo justo para no morir. Mientras Cayo vuelve a casa con las manos vacías, ve pasar a la élite con togas blancas impecables y joyas de oro. Ellos van al teatro. Cayo y Aurelia van a sobrevivir una noche más. Aquí no te matan los bárbaros. Te mata una muela infectada. Te mata un resfriado mal curado. No hay médicos para los pobres, solo charlatanes callejeros. Y cuando el final llega, no hay mausoleo. Si no pagaste tu cuota en el colegio funerario, tu destino son los puticuli, las fosas comunes extramuros. Esta fue la dura realidad para el noventa por ciento de sus habitantes. Una lucha diaria contra el olvido. Alejados del esplendor que nos mostró Hollywood.