Ep. 517 Nuestro primer gran duelo fue dejar de ser niños

Cinco años tenía, mi tía me puso el vestido más lindo de mi prima La abuela, que no venía nunca, me llevó al kiosco y me compró gomitas. Dos vecinas se pelearon por llevarme a dormir a su casa. Mi mamá me acariciaba mirandome el pelo. ¿cómo iba a pensar que ese momento no era un momento feliz? Me puse a desfilar en el pasillo formado por los amigos de mi hermano de un lado y mis papás del otro. Hasta que alguien rompió la ilusión. Un amigo le dijo a otro: “y ella juega...” Entiendo por esas palabras que no está bien que yo esté jugando. Ahora me doy cuenta de la diferencia: todos en silencio, sentados, cabizbajos, No, no es un festejo. No está bien que muestre la ropa que me puso mi tía, es que ya no tienen qué ponerme. La abuela no me llevó a comprar gomitas, no queria que viera la ambulancia. Las vecinas no se peleban por mí, querian ayudar. Mi mamá no me miró, esa es su mirada perdida. No estoy desfilando por una pasarela, es el pasillo de terapia intensiva. Los amigos de mi hermano no vinieron a verme... vinieron a confesar